A importância de certas mulheres

Certas mulheres conseguem fazer sempre feliz qualquer homem com quem estejam. Essas são as mulheres certas.

Tapete de pregos

Há quem prefira ter discussões conjugais constantes à ausência total de conjugalidade. Também há quem prefira sentar-se num tapete de pregos.

Óscares 2007

À medida que a noite dos Óscares avançava, a única consolação foi mesmo a vitória (at last) de Scorsese e a derrota de Babel em todas as frentes (o qual não vi, mas depois do sofrimento angustiante que tenho presenciado naqueles que foram ver, também já não vou ver).


Momentos realmente deprimentes da noite:


- Todos os minutos em que os comentadores da TVi falaram, incluindo o brilhante comentário quando Sorsese foi receber o Óscar: "E eis que Scorsese leva finalmente para casa o Óscar de Melhor Actor..." ou ainda "Scorsese ganha com o filme menos Scorsesiano da sua carreira"; quando já só faltava saber os últimos 6 vencedores (e os mais importantes): "Há uns que são evidentes, outros não", o comentário mais acutilante e assertivo do ano. Tempo ainda para o patriotismo bacoco no momento em que se anuncia o Óscar Honorário para Ennio Morricone: "Este Óscar também é um pouco português, por causa da nossa Dulce Pontes."

- O inenarrável despique de virtuosismo entre as três cantoras de Dreamgirls, que confundem o que é saber cantar com gritaria de peixeiras em hora de ponta no mercado do Bolhão.

- Céline Dion (basta o nome).

- Al Gore, gordo, inchado e atingindo níveis tóxicos de lamechice ambientalista, a ser ovacionado pela plateia do Kodak Theatre.

- O queixo de Reese Witherspoon, a voz de Reese Witherspoon, e de novo o queixo de Reese Witherspoon.

- Finalmente, todos os minutos em que Ellen DeGeneres falou, aspirou e apareceu de calças.

+ 2

Num comboio, Roger (Cary Grant) diz que já é altura de Eve (Eva Marie Saint) finalmente se apresentar. E ela, obediente, assim o faz:

«I'm Eve Kendall, I'm 26 and unmarried. Now you know everything about me.»

E um sorriso rendido no fim.

Exposições

A de Gilbert & George (como não podia deixar de ser), na Tate Modern (como também não podia deixar de ser): à medida que ia percorrendo as salas e a sequência cronológica da exposição, não consegui evitar um certo desconforto perante a degradação física dos autores, cada vez mais expostos (literalmente), anunciando a decadência da idade em todo o seu metafórico esplendor. Ninguém gosta de se ver confrontado com o crepúsculo alheio, sobretudo quando "crepúsculo" é sempre uma palavra tão patética.




Gostei particularmente da exposição de fotografias de Anders Peterson na Photographers' Gallery: um fotógrafo em busca de consolo nas pequenas misérias humanas.




Finalmente, a Serpentine Gallery, bem no meio de Hyde Park, onde tinha acabado de "estrear" uma exposição de quadros e instalações de Karen Kilimnik (essa mesma). Apesar de não ter gostado muito da obsessão da artista por estribos de cavalos, cartas de tarot, garfos e cristais espalhados no chão, valeu a pena conhecer esta magnífica galeria, que ontem estava mais ou menos assim:




só que em cinzento. Como, aliás, toda a cidade.

Não olhes agora

- Não olhes agora, mas está ali uma coisa igual à que compraste na loja anterior, só que muito mais barata.

- [fúria mal contida]

- Eu disse para não olhares.

Nolo contendere

livros, cds, dvds, roupa, sapatos, bijuteria, quinquilharia, frappuccinos.

Tube (ii)

Ouvido algures entre Cannon Street ("canhão rua") e Embankment ("embancamento"):

- Fazias a dupla?
- Não. Fazia só a filha.

e depois muda-se de linha para Hammersmith ("o martelo do silva"), a caminho dos arrabaldes, longe das duplas tigresas de unhacas gigantes e dos comentaristas incautos que se passeiam pela selva do metropolitano.

Tube

Londres é uma cidade assente sobre outra cidade de túneis labirínticos às cores.

Episódio curioso: lia eu uma passagem de Ungaretti no livro que tinha comigo quando um homem à minha frente atende o telefone e, apesar de nada no aspecto dele o denunciar (nem sequer as duas argolas penduradas em cada uma das orelhas e a hera de tatauagens a crescer pelo pescoço acima), começa a falar em italiano. Como se de repente a minha leitura contagiasse a linguagem dos outros.

Vendo bem, quando se viaja no metropolitano londrino, Alexandria não é assim tão longe.

Sou pelo menos 15 cm mais alta do que o Nuno Galopim

O aeroporto é um lugar habitado por criaturas estranhas, prostitutas brasileiras, adolescentes americanos com T-shirts dos Nirvana (apesar de esses adolescentes americanos terem nascido pouco tempo antes da morte de Kurt Cobain), ingleses desengonçados, inglesas desengonçadas, suecas engraçadas e, por fim, Nuno Galopim e um amigo, ambos de mochila às costas e canadianas com botões de osso (coisa que eu julgava extinta), empunhando cartões de embarque para o mesmo voo em direcção a Londinium.

Na viagem de regresso, o delírio total foi verificar a mais que óbvia exposição pública de compras feitas na cidade londrina, por parte de quase todos os turistas portugueses: carteiras com a Union Jack, ursinhos com o típico chapéu de Bobby, porta-chaves com um double-decker bus melancolicamente enforcado na argola, bem como todo o género de gabardinas, acessórios, carteiras e ganchos de cabelo da Burberry, com aquele irritante padrão encarnado e bege aos quadrados, inutilidades caríssimas que só os portugueses insistem ainda em comprar às toneladas, caso contrário não se notaria que eram de Londres e que eram "de marca".

Agora que já cheguei a Lisboa, posso afirmar que a única "celebridade" que vi durante toda a viagem foi mesmo o Nuno Galopim. Alguns dir-me-ão que não estive realmente em Londres.

Help me Ronda da Silva

No altifalante do aeroporto alguém pedia «a comparência imediata de Ronda da Silva junto ao balcão de informações».

Vou repetir: Ronda da Silva.

On arrival

Não há nada melhor do que chegar de uma viagem e espalhar o resultado de todas as compras de 4 dias em cima da cama, vendo-a desaparecer por baixo das inúmeras razões que me levam a pensar que foi desta que o consumismo e o visa se apoderaram definitivamente de mim. Demos graças.

Um ano

Um ano passou por este blog, mas foi muito mais do que um ano que passou por mim.

Telegrama

chuva, muita chuva, astoria e apollo, rough trade e tennessee, ainda mais chuva, gilbert e george e jarvis, soho e um submarino azul, que se dane a chuva, sometimes - there's god - so quickly.

No mundo real

No mundo real, quem escolhe é a mulher - escolhe o homem que lhe parece ser ideal. Até porque, no mundo real, se fossem os homens a escolher não escolheriam uma mulher, mas sim mais.

Digam o que disserem,

na hora de escolher, o mais importante é uma feliz combinação de genes, e não tanto a felicidade que nos traz essa feliz combinação de genes.

Último post

Hoje a cidade tremeu enquanto eu estava sentada à frente do computador a ler posts sobre o referendo. Cá dentro continua tudo tão sólido como dantes.

Rescaldo

Vencedor: sim
Derrotado: não
Idiota inútil: assim não

Dia 11 vota NÃO

Votar Não é dizer "sim" à lei actual - aquela que melhor pondera os valores em causa.

Votar Não é concordar com as excepções, exclusão da culpa ou da ilicitude, já previstas na lei actualmente em vigor.

Votar Não é impedir o aborto livre, até às 10 semanas.

Votar Não é dizer que um feto de 10 semanas tem tantos direitos como um feto de 10 semanas e 1 dia.

Votar Não é proteger a vida humana intra-uterina com uma tutela penal e impedir que valores menores sobre ela prevaleçam.

Votar Não é apelar à responsabilização de todos os que intervêm na concepção de um ser humano.

Votar Não é distribuir recursos pelas instituições de apoio a grávidas, e não por clínicas de aborto.

Votar Não é impedir o aumento do número de abortos, privilegiando o efeito dissuasor que qualquer lei tem.

Votar Não é a defesa intransigente da vida.




Até Domingo.

Moby Dick

Woke on a Whaleheart é o novo disco de Bill Callahan, que há-de chegar em Abril, por mar.

O primeiro single: "Day".

- 1

Uma das vantagens do concurso dos dez grandes portugueses foi ter posto toda a gente a falar de nove grandes portugueses.

Oh, joy!

Ser a primeira a chegar a casa tem três enormes vantagens: se eu sou a primeira, significa que espero alguém; há tempo para alguns momentos de privacidade; o computador e o blogger estão por minha conta.

Sobre os pequenos rituais

Sabemos que não somos invisíveis quando o arrumador de carros da nossa rua nos vê trancar o carro, com as costumeiras tralhas penduradas nos dedos todos, e se despede de nós com um cordial "então até amanhã e boas leituras".

Alguma vantagem havia de ter

Isolada de todos, e na maior parte das vezes sozinha, dou-me conta de que a gélida sala reservada aos fumadores é a única explicação para ser eu a derradeira sobrevivente à virose de estirpe desconhecida que assola toda a gente com quem trabalho.