Apelo transatlântico

O meu antigo blog foi tomado por um americano anti-bushista básico, o que não me espanta: primeiro, porque há imensos americanos; segundo, porque há imensos americanos contra Bush; terceiro, porque há muitos americanos contra Bush que são de facto básicos nos argumentos que apresentam.

Também não me espanta que haja ainda blogues "amigos" que, por uma questão de saudosismo ou pura inércia, ainda não retiraram o link para o (meu) defunto blog. O que me espanta, afinal, é que o blog da Revista Atlântico, cujos intervenientes tanto aprecio, mantenha um link para um blog anti-Bush, onde no profile do seu criador (um tal de Nick) se pode ler: "An aspiring journalist, I have a deep passion of the newspaper industry. But when the First Amendment is not being violated, I am a die-in-the-wool Democrat who thinks George W. Bush is the worst president in American history." Reparai, meus senhores, na prosa poética de simplesmente-Nick e na forma como numa curtíssima biografia consegue enfiar no mesmo parágrafo, e a martelo bem arremesado, as suas aspirações profissionais, a grandiosa Bill of Rights e um ódio serôdio pelo seu presidente.

Vamos ver se o Henrique Raposo, um verdadeiro mestre no que a esta questão diz respeito, consegue ensinar a este rapaz alguns princípios elementares sobre a arte de bem maldizer George W. Bush.

Lost (ii)

No final da segunda temporada da série "Lost" temos o interessante cruzamento de três personagens conflituantes: John Locke (o salvador que não sabe que o é), Rousseau (uma mulher perdida na selva e no tempo) e David Hume (um homem que desiste de esperar pela salvação).

Ou, por outras palavras, o iluminismo como metáfora do desalento.

Lost

Fui dar com o meu telemóvel no meio da roupa dentro da máquina de lavar, já no fim do programa. Foi submetido a enxaguamento e a centrifugação máxima. Não sobreviveu, como seria de esperar. O meu único e tão grande pesar não é o súbito eclipse de todos os números que lá tinha, mas sim a irremediável perda da imensa lista de mensagens guardadas, que se juntam agora a tantas outras afundadas algures no Amstel.

Can we start again?

Duelo ao sol

Slavoj Bessa-Luís

Depois de uma rápida vassourada pelos blogs, chego à conclusão de que Žižek(*) é a nova Scarlett Johansson da blogosfera e Agustina o seu novo belzebu.


(*) a não perder o "u-tubo" que o Zé Mário descobriu.

Fidelidade, o que é?

Um blogger vai para a cama com uma blogger - um acto solitário do qual até vagamente se arrepende algum tempo depois. No entanto, nunca chega a tirar o link para o blog dela. Isso, na blogosfera, é fidelidade.

Sobre a privacidade de uns e de outros

O sigilo existe para salvaguardar a privacidade do paciente ou do cliente. Óbvio. Médicos e advogados têm em seu poder informações que de forma alguma podem ser objecto de conversa fora do consultório ou do escritório, pois isso seria desleal e representaria a quebra de um compromisso. Por outro lado, se um médico ou advogado distraidamente quebra esse sigilo a que está obrigado, está a pôr em causa a privacidade de uns e de outros: a do paciente/cliente e a do próprio ouvinte, a quem são distraidamente revelados segredos macabros (ou não).

Tomemos como exemplo um advogado que comenta com alguém que uma pessoa sua conhecida está empenhada em processar o ex-marido por "incompetência camal" a toda a prova. Ou um médico que desbafa à hora do jantar que a vizinha do lado teve um valente ataque de gonorreia. Das insuficiências e maleitas sórdidas dos outros quero mesmo é distância - e, já agora, alguma privacidade.

Academia poética Rivoliana

Tu, companheiro palhaço amigo
Tu que fazes estardalhaço por cousa pouca cousa nenhuma
Tu que escarafunchas e róis a unha
Tu que rebolas e arrotas ramelas
Tu que enrolas abres as goelas e gritas ora bolas
Tu que nos maças com poematos chatos
Tu que ainda não reconheceste o cheiro a pivete
Tu que te babas à noite e te embebedas à lua
Tu que quem muito se agacha lhe sobe o sangue à cabeça
Tu que não há duas sem três e meia
Tu que és sacrista e a Pires medeia
Tu que percorreste o jardim proibido com o Júlio Isidro
Tu que levas a família e a palhaça Teté a cheirar a chulé
Tu e tu e tu e tu e tu e tu e tu e tu e tu e tu e tu e tu
Pisga-te daí para fora e pinta a pulga e a puta da prima
Dança na rua dança a lambada dança daí para fora
Faz-te à vida e folga-nos a paciência com franqueza estamos fartos
De ver versos vis em velada vilania
Que pretendem convencer, demover, esclarecer, embrutecer
Desocupa esse teatro e esquece o cagaço
Amigo companheiro palhaço

E no entanto, tão evidente

O primeiro erro é criar expectativas. O segundo erro é a auto-punição que se segue quando essas expectativas são goradas. É preciso, pois, errar menos, punir apenas quando necessário, esperar sempre. Não é fácil.

Low

O meu voto

No "concurso" que a RTP está a promover, o meu voto vai para o Marquês de Pombal.

Pregadores do apocalipse

TV On The Radio


No site Drowned in Sound refere-se, a propósito no novo álbum Return to Cookie Mountain: "It's a party soundtrack for a fucked-up generation and an opus that inhabits the midpoint between the scarcely conjoining circles of eclecticism and enjoyability whilst maintaining consistency throughout. Somewhere in the distance the dark is gathering, but TV On The Radio are absolutely phosphorescent." Whatever.

"Dirtywhirl" é a Palavra do momento. Oremos.

Manifestos escatológicos

No lado de dentro da porta da casa de banho pública podia-se ler "Amo-te Ricardo Araújo Pereira" e "Recebe Jesus no teu coração". Em questões confessionais ou prosélitas, o importante é que o ouvinte esteja bem sentado.

Laranjas

I am not a painter, I am a poet.
Why? I think I would rather be
a painter, but I am not. Well,

for instance, Mike Goldberg
is starting a painting. I drop in.
"Sit down and have a drink" he
says. I drink; we drink. I look
up. "You have SARDINES in it."
"Yes, it needed something there."
"Oh." I go and the days go by
and I drop in again. The painting
is going on, and I go, and the days
go by. I drop in. The painting is
finished. "Where's SARDINES?"
All that's left is just
letters, "It was too much," Mike says.

But me? One day I am thinking of
a color: orange. I write a line
about orange. Pretty soon it is a
whole page of words, not lines.
Then another page. There should be
so much more, not of orange, of
words, of how terrible orange is
and life. Days go by. It is even in
prose, I am a real poet. My poem
is finished and I haven't mentioned
orange yet. It's twelve poems, I call
it ORANGES. And one day in a gallery
I see Mike's painting, called SARDINES.



"Why I Am Not a Painter", Frank O'Hara